La casa del lago.

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Adoro la casa del lago. Todo en ella es como debiera; incluso el frío que entra por entre las tablas del suelo y los nidos que cuelgan en el tejado los pájaros cada vez que nos marchamos por un tiempo. Me encanta la mesa de piedra y la hamaca entre los sauces, y el sonido del agua y sus formas a lo largo de las tardes de septiembre.

Me gusta subirme a la canoa con un buen libro y quedarme dormido a la deriva, entre el verde y el azul, con los remos colgando. Desayunar juntos frente a la orilla, con esas bromas nuestras y el silencio que llega con la carcajada. O verte pintar mientras escribo, o irme a ver las estrellas montaña arriba mientras parece que todos duermen menos las rapaces y los místicos. Hay tanta belleza en ese cielo, tanta paz en esa combinación justa de luz y oscuridad, de puntillismo y de trazo largo.

Siempre es un gusto escapar a su mágico emplazamiento, aparcar el coche donde ya no puede seguir, a mitad de ese estrecho camino que quiere acabar con sus bajos y seguir a pie, con la mochila al hombro y el sol de frente o de lado. Tararear esa música vieja que para mí es nueva y avanzar entre las gruesas raíces por una de esas conversaciones eternas de las que tanto disfruto. Y así, casi sin darnos cuenta, sudados y exhaustos, parar a tomar almendras o nueces. Y seguir andando, al fin ya de bajada, hacia la casa del lago. Donde sólo viven los mosquitos y los peces. Y los renacuajos y las ranas.

La cena está lista y aún no es de noche. He pasado las horas viendo caer las hojas y he cocinado mientras tú leías, o dormitabas. La vieja underwood no fue un exceso finalmente, me encanta como resuenan sus clavijas al terminar cada frase, ¡brindan tanta paz con ese justo ruido! Pero ya es hora de poner la mesa y arreglar este desorden de papeles. Es bastante lo escrito por hoy, pero eso no importa. El sol está al caer y no quisiera retrasarme.

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